Der peitschende Regen ├╝ber den Chugatoh Mountains hatte die M├дnner bis auf die Haut durchn├дsst. Sie lagen mit ihren schweren Winterm├дnteln, die ihnen das Secret-Service-B├╝ro in Puget Sound beschafft hatte, im Schlamm und starrten zur H├╝tte von John Babcock hinunter.
Der ├дrgste Feind der amerikanischen Nation war gerade erwacht. Er hatte sich das schmierige ├Цlzeug ├╝bergeworfen, das auf der Veranda gehangen hatte, und schritt die Otterfallen rings um das Haus ab. Bis auf ein winziges Biest, das wie am Spie├Я quiekte, hatte Babcock keine Beute gemacht.
Die M├дnner des Secret Service ergriffen ihre Gewehre und wischten sich das Wasser aus den B├дrten. Sie hatten lange auf diesen Tag gewartet ...
Tote tanzen nicht
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