Morgana: A verdade pelo Sangue

Rio de Janeiro, 1h11.

A cidade cochila com um olho aberto — postes piscam, sirenes sonâmbulas chamam pelos mesmos pecados de sempre. No alto de um planetário abandonado, uma vampira respira memórias que não envelhecem.

Eu sou o eco de uma guilhotina distante, o sussurro metálico que diz: ninguém é intocável.

Cada rua tem cheiro próprio: cerveja com mijo seco na Lapa, maresia enferrujada no Aterro, graxa doce na Barra. Aprendi a decifrar esses aromas como quem lê cartas marcadas. Entre eles, sinto a fragrância azeda dos predadores — homens que confundem poder com permissão.

Hoje à noite não caçarei por esporte nem por fome. Caçarei por estatística: a cada denúncia arquivada, uma vítima engole o grito; a cada “foi só brincadeira”, uma vida se parte. Eu coleto esses estilhaços. Transformo-os em prova líquida. Depois, deixo a lâmina conversar.

Talvez você ache brutal. Mas brutal é viver num mundo que aplaude o escândalo e boceja diante da verdade. Se a justiça veste vendas, eu visto sombras.

Portanto, leitores, aproximem-se — mas com cuidado. Entre estas páginas há perfume de sangue e páginas arrancadas da história. Se ainda assim decidir ficar, aceite o aviso:

prova primeiro.

lâmina depois.

A noite acabou de abrir os olhos. E eu também.

Morgana Valefor